Песни => Собственные


Дни, недели, много сотен лет

Стихи Ю. Левитанского


Дни, недели, много сотен лет

мы идём. И нет конца дороге.

Утром, оставаясь на пороге,

женщины вздыхают нам вослед.

 

Загрустит о чём‑то, и всплакнёт,

и опустит длинные ресницы.

И глядит, как вдаль уходит тот,

что ещё ей как‑нибудь приснится,

 

ставший близким чей‑то и ничей.

Для любви, конечно, суток мало...

Ну а счастье где‑то заплутало

в темноте прифронтовых ночей.

 

Нам любовь дарили лишь на час,

дружбу ненадолго, не навечно.

Это жизнь. И если против нас

время — то оно тогда бесчеловечно.

 

Пусть они нас всё‑таки простят:

это боль, превысившая сроки.

Это много тысяч лет подряд

мы идём, и нет конца дороге.

 

Жаркое дыхание степей,

как вино, до капли осушая,

я когда‑то вспомню о тебе,

ласковая женщина чужая...

 

Дни, недели, много сотен лет

мы идём. И нет конца дороге.

Утром, оставаясь на пороге,

женщины вздыхают нам вослед.

 

Дни, недели, много сотен лет…

 

 

 

Примечания к тексту.

Стихотворение Ю. Левитанского без названия; в песенной версии в текст внесены незначительные изменения: вместо «то оно бесчеловечно» — «…то оно тогда бесчеловечно»; в конце повторяется 1‑я строфа.

 






Песня этой недели:

  «Белая баллада»

Стихи Ю. Левитанского    


    


Снегом времени нас заносит — все больше белеем.

Многих и вовсе в этом снегу погребли.

Один за другим приближаемся к своим юбилеям,

белые, словно парусные корабли.

 

И не трубы, не марши, не речи, не почести пышные.

И не флаги расцвечиванья, не фейерверки вслед.

Пятидесяти орудий залпы неслышные.

Пятидесяти невидимых молний свет.

 

И три, навсегда растянувшиеся, минуты молчанья.

И вечным прощеньем пахнущая трава.

...Море Терпенья. Берег Забвенья. Бухта Отчаянья.

Последней Надежды туманные острова.

 

И снова подводные рифы и скалы опасные.

И снова к глазам подступает белая мгла.

Ну что ж, наше дело такое — плывите, парусные!

Может, еще и вправду земля кругла.

 

И снова нас треплет качка осатанелая.

И оста и веста попеременна прыть.

...В белом снегу,

как в белом тумане,

флотилия белая.

Неведомо, сколько кому остается плыть.

 

Белые хлопья вьются над нами, чайки летают.

След за кормою — тоненькая полоса.

В белом снегу,

как в белом тумане,

медленно тают

попутного ветра не ждущие паруса.



© Copyright 2015  VBerkovsky.ru


Web-разработка: AlexPetrov.ru